IL PLEUT EN FINES POINTES D'AIGUILLE

Il pleut, ce jour, en fines pointes d'aiguilles

sous la moite clarté que le soleil distille

imprimant à la nature un pâle visage

et jouant de douces notes sur le feuillage

sur le feuillage touffu des arbres inertes

sur les branches desquels s'accrochent des oiseaux

dont les échassiers, les rouge-gorges, les moineaux

qui s'élancent dans les airs dans un vol élastique

et se régalent de succulentes termites

jaillissant de terre vers la voûte céleste

Au loin, la ligne d'horizon est en brumes

comme un vaste désert aux vaporeuses dunes

se confondant avec l'immensité du ciel

d'où, à peine, l'on aperçoit un arc-en-ciel.

Pour un moment, le soleil retire ses rais

et apparaît légèrement un souffle frais

qui fait donc tressaillir la campagne endormie

A son tour, le ciel grisâtre vire au bleu-clair

pendant qu'il y vibre encore de doux éclairs.

Puis le soleil, brillant dans toute sa splendeur

signe de Dieu vivant dans toute sa grandeur

réchauffe la terre, redonnant la vie.

Lucas